Orlando

"O amor não tinha sido para ele mais do que serradura e cinzas. As alegrias que lhe havia oferecido eram extremamente insípidas. Espantava-se de o ter podido suportar sem bocejos. Olhando-a, derretia-se a espessura do seu sangue; o gelo tornava-se vinho nas suas veias; ouvia as águas fluírem e os pássaros cantarem; a Primavera rompia a áspera paisagem invernal; (...) mergulhava em água profunda e via a flor do perigo crescendo numa fresta (...)."

- Virginia Woolf, Orlando